L'agent Ruiz ne sourit pas et ne réagit pas. Il se contenta de plonger la main dans la poche de sa chemise, d'en sortir un petit enregistreur et de le poser sur la table de la salle à manger, à côté du mot.
« Monsieur Carter, » dit-il clairement, « ici l’agent Daniel Ruiz de la police de Westbrook. Votre fille a mis le haut-parleur. Pour information, êtes-vous Richard Carter, demeurant au 118, Hawthorne Lane ? »
Mon père jura entre ses dents.
« Papa, dis-je, réponds-lui. »
« Oui », rétorqua mon père. « Je suis Richard Carter. »
« Monsieur Carter, » dit l’agent Ruiz, « votre domicile a été cambriolé la nuit dernière ou tôt ce matin. Un message écrit a été laissé à l’intérieur, faisant référence à votre fille et nous demandant de vous interroger sur les raisons de ce cambriolage. Savez-vous qui pourrait être l’auteur de ce cambriolage ? »
"Non."
La réponse est arrivée trop vite.
Je reconnaissais la voix de mon père. Je savais faire la différence entre la colère et la peur. C'était la peur qui dissimulait la colère sous un manteau.
L'agent Ruiz m'a jeté un coup d'œil, puis a poursuivi : « Connaissez-vous quelqu'un qui aurait pu croire qu'Emily serait seule à la résidence ce week-end ? »
La voix de ma mère s'éleva en arrière-plan. « Richard, de quoi parle-t-il ? »
Mon père l'a ignorée. « Ma fille était censée surveiller la maison. C'est tout. »
« Censé le faire ? » demanda l'agent Ruiz.
«Elle habite là.»
« Non », ai-je dit. « Je ne le fais plus. »
Mon père a émis un son sec. « Emily, ne commence pas. »
Quelque chose s'est alors brisé en moi, mais sans bruit. C'était silencieux, pur, presque paisible.
« Je ne commence pas », ai-je dit. « Je termine. »
La voix de Vanessa interrompit la conversation, sèche et irritée. « Emily, tu ramènes toujours tout à toi. »
L'agent Ruiz leva la main, non pas pour me faire taire, mais pour stabiliser l'atmosphère.
« Monsieur Carter, dit-il, nous avons récupéré un autre objet dans le couloir à l’étage. Il s’agit apparemment d’une enveloppe portant le nom de Marcus Bell. Ce nom vous dit-il quelque chose ? »
Mon père n'a rien dit.
Ma mère l'a fait.
« Oh mon Dieu », murmura-t-elle.
Je me suis tournée vers l'agent. « Qui est Marcus Bell ? »
L'expression de Ruiz changea. Pas vraiment de surprise. De confirmation.
«Vous ne le connaissez pas?»
"Non."
Ma mère s'est mise à pleurer à l'autre bout du fil.
Mon père a finalement pris la parole, d'une voix basse : « C'est une vieille affaire. »
L'agent Ruiz a dit : « Alors expliquez-le. »
« Je n’ai pas à expliquer des affaires privées au téléphone. »
« Non », répondit Ruiz. « Mais vous devriez peut-être expliquer pourquoi une personne liée à cette entreprise privée s’attendait à ce que votre fille soit seule dans cette maison. »
Ces mots ont frappé comme une gifle.
