Perplexe, j'ai demandé : « Si vous alliez m'aider de toute façon, pourquoi toutes ces disputes ? »
« Parce que ça n'a jamais été une question d'argent », a-t-il répondu. « Il s'agit de votre respect pour mon choix de vivre enfin selon mes propres conditions. »
Il est parti ce matin-là, sa nouvelle Harley rutilante au soleil. J'ai regardé le cortège de motos disparaître au bout de la route, le chèque toujours à la main, me demandant si je ne m'étais pas trompé sur lui depuis le début.
Trois mois s'écoulèrent.
Il m'envoyait des cartes postales et m'appelait régulièrement. Peu à peu, nos conversations sont passées de banalités gênantes à des échanges plus profonds.
J'ai commencé à lui poser des questions – sur l'équitation, sur la liberté qu'il ressentait. Il m'a dit que cela lui donnait le sentiment d'être vivant, comme rien d'autre.
À son retour, je l'ai retrouvé dans son appartement. Tandis que nous déballions ses valises, quelque chose a changé en moi. Je n'ai plus vu un vieil homme insouciant courant après sa jeunesse, mais quelqu'un qui retrouvait enfin la joie après une vie de sacrifices.
Assis ensemble ce soir-là, je l'ai regardé et j'ai dit : « Je crois que je te dois des excuses. Pour ne pas avoir vu qui tu es vraiment. »
Il sourit. « Nous avons tous des angles morts, Amanda. Je suis simplement heureux que tu commences à me voir maintenant. »
