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Je ne l'ai pas confrontée.
J'ai donc prévu autre chose.
J'ai réservé une salle et je lui ai dit qu'on organisait une fête pour révéler le sexe du bébé. Elle a adoré l'idée, sans poser la moindre question.
Rien que ça, ça m'a fait comprendre que quelque chose n'allait vraiment pas.
À dix semaines, on ne peut pas connaître avec certitude le sexe du bébé.
Mais elle a tout accepté.
J'ai invité nos deux familles. Des amis. J'ai fait en sorte que ça ait l'air réel.
Et en silence, j'ai préparé la vérité.
Je suis même retournée voir mon médecin, juste pour confirmer ce que je savais déjà.
Le jour de l'événement, tout semblait parfait.
Les gens arrivaient, riaient, prenaient des photos.
Stéphanie entra la dernière, vêtue de blanc, souriant comme si elle avait déjà gagné.
Elle m'embrassa la joue. « C'est magnifique. »
J'acquiesçai.
« Ce le sera. »
Le moment venu, tout le monde s'est rassemblé autour du gâteau.
Téléphones sortis. Sourires prêts.
J'ai pris le micro.
« Avant de connaître le sexe du bébé, » ai-je dit, « il y a autre chose que tout le monde doit voir. »
Le silence se fit dans la pièce.
Derrière elle, l'écran s'illumina.
Elle se retourna lentement, et son visage se décomposa.
Je lui expliquai tout. Calmement.
Le diagnostic. L'intervention. Le fait que je ne pouvais pas avoir d'enfants.
J'ai ensuite présenté les preuves.
Des rapports médicaux. Des dates. Des faits.
Des exclamations de surprise emplirent la pièce.
Stéphanie paniqua. « Que faites-vous ? »
Je n'ai pas arrêté.
« Je ne sais même pas si elle est enceinte », ai-je ajouté.
C'est à ce moment-là que l'atmosphère a complètement basculé.
Puis j'ai révélé le reste.
Les messages.
Ses paroles. Ses projets. Sa trahison.
Claires. Incontestables.
Les gens la fixaient. Chuchotaient. Réagissaient.
Ses parents semblaient choqués. Les miens n'ont rien dit.
Et puis-
L'homme dont elle avait parlé dans ses messages entra.
Il se figea en voyant la foule.
Je lui figeai le doigt.
« C’est celle-là qu’elle voit vraiment. »
Le silence a éclaté en chaos.
Il fit demi-tour et partit presque aussitôt.
Elle a essayé de m'arrêter.
« Éteins-le ! » a-t-elle supplié.
« Alors explique-moi », ai-je dit.
Elle n'a pas pu.
Je me suis approché du gâteau.
Je l'ai ouvert.
Ni rose, ni bleu.
À l'intérieur, une image.
Elle et lui.
Encadrés dans un cœur.
Avec un message se moquant de tout ce qu'elle avait essayé de construire.
Des murmures d'étonnement parcoururent l'assistance.
Certains détournèrent le
regard. D'autres se contentèrent de fixer le vide.
